Ma vie, telle est ma chance, elle est mieux que parfaite

(Une fête continue n'est pas une fête),

Ici ou là, quelques petits inconvénients,

Mais je sais apprécier les modestes moments :

Quelques graines semer, voir mon chat qui arrive,

Un ami qui s'annonce, ouïr un chant de grive,

Des mots en mon esprit forment un vers plaisant,

J'en souris satisfait, intérieurement,

Je pense à mon amie, source de mon bonheur,

La providence m'a donné cette faveur,

Ce privilège immense, et supérieur à tout,

De vivre intensément ce sentiment si doux...

Pourquoi tapota-t-elle la patate à l'eau,

Et se vêtit-elle pour laver la vaisselle

Avec une veste d'un vert vif pas pastel,

Au téléphone pas aphone allègre allô,

Voire un égrillard comme sur un pédalo,

Ou dans un canoë pagaie vers l'archipel,

Tel donc le triste amant Tristan pensant à celle,

Blanches mains, blonde, c'est Iseult qu'elle s'appelle.

Face au défi des filles, faut pas se défiler,

Ramer pour la ramener sans rien renverser,

Ni les vers du sonnet, ni l'hiver du fond de l'âme,

L'alarme à l’œil, mais plutôt tristesse que deuil,

La vie déchire parfois la voile ou la feuille,

En passant de la patate à l'épithalame.

La femme que tu es je ne puis que l'aimer

Toi ma correspondance

Ma corne d'abondance

Mon cadeau permanent ma chance inespérée

J'avais toujours rêvé mais rêve inachevé

D'une si belle évidence

Avec toi la providence

Devient la certitude et le vœu réalité

Mieux encor qu'un souhait plus belle qu'une fée

Maintenant mon existence

Est comme à son essence

Car tu fais advenir mon être en vérité

Nos rencontres sont de sereine intensité

Pourvus de nos différences

Proches par nos ressemblances

Nous sentons comme un fait de nos cœurs l'unité

Je n'en puis rendre compte en mots tant la beauté

De la sublime expérience

Est au-delà de l'immense

Côtoyer de si près l'humaine déité

Le berger allemand

Aux abois ment

Il monte un mytho

Je m'endormis tôt

Dit-il sur un mou ton

Sa femme émit des plaintes

Et mit tout sur son dos

Elle se voyait en sainte

Mon mari est un fat chaud

Qui tue les chats faux

Il m'enferme à la ferme

On demanda la clé au pâtre

Pour mettre un terme

À ses opinions opiniâtres

Il faudrait tout reprendre depuis le début...

Quel début ? L’origine, oui mais quelle origine ?

Celle de la science, ou l'autre, la divine ?

Théorie du big-bang, ou Dieu et Belzébuth ?

Quelle que soit l'option, le problème est le but :

Tout cela pour cela ! Le résultat confine

À l’absurde total. Reste au bout la morphine...

Poète que je suis, j'en égare mon luth.

Quelle que soit l'échelle, on descend, on descend.

Terrible est le constat, aussi vrai qu'effrayant.

D'abord voyons la mienne, ma modeste existence :

Je l'aime tant ma vie, mais il faudra mourir...

Quant à l'humanité, qui ne fait que souffrir,

Elle tue la planète, en un fatal non-sens.