Saurais-je un jour ne plus me tenir informé ?

Ne plus être à l'écoute des dites « nouvelles »,

Qui ne sont tous les jours que vaste ribambelle

De faits choisis qu'on appelle « actualité » ?

« Choisis », mais par qui donc ? Qui prétend m'imposer

Sa sélection ? Pourquoi ce sujet et pas tel

Autre ? Et pourquoi ce point de vue partial, partiel ?

Qui sont ces « journalistes » ? Qui les a payés ?

Veulent-ils faire tomber en dépression

L'intégralité de la population ?

Sont-ils volontairement des propandistes,

Des relais des paroles des puissants du monde,

Des serviteurs zélés d'un sot système immonde ?

Voilà pourquoi je dois me sectionner ce kyste.

Lira-t-on demain les œuvres classiques ?

Sommes-nous les témoins de la triste fin

De l'amour des livres, et des écrivains ?

La Littérature en état critique...

Son grand domaine est pourtant magnifique,

Le parcourir donne un apport certain

À chacun de ses pieux pèlerins

Nourrissant pour Elle intérêt mystique.

On entre en Elle comme en religion :

Le plaisir se mêle à l'admiration :

Errance dans le temps et dans l'espace,

Rencontres inattendues d'amis sûrs,

Façons variées d'user de l'écriture...

Comment se pourrait-il que l'on s'en passe ?

Voulez-vous savoir de votre bébé le sexe ?

Non, iel choisira. En cas de chien, va pour Rex.e

(Faire-part :

Nous avons la joie de vous annoncer

La naissance de Simon.e

Iel et parent 1 vont bien.)

Ils appellent ça « le progrès » : on peut tuer

Sans vergogne les gêneurs, les évacuer :

Les pépés, les mémés, les bébés, à la trappe !

Comme aurait l'Ubu de Jarry, le satrape.

On décide pour eux, qu'importe leur avis,

De leur ôter la vie...

Ils démolissent tout, et surtout les repères,

Ils prétendent imposer leur « déconstruction »,

Ils troublent les esprits, grande est leur perversion.

Leurs discours sont idiots, leur culture est sommaire,

Obsédés par le sexe, ils déclarent la guerre

À la biologie...

Ils croient avoir raison, leur erreur est patente,

Alors ils crient plus fort, l'erreur est persistante.