Les feuilles vertes sont comme un vase évasé

Accueillant en leur centre en boutons le bouquet

Quand l'homme artiste veut créer par l'artifice

Il s'inspire de la nature, sa complice.

Sur le rameau paraissant pourtant sec

Monte la sève coriace et puissante,

Ouvrant le bouton, emportant avec

Elle l'espoir de grappes enivrantes...

Au lendemain du report de l'intervention télévisée (encore une!) du très bavard président, capable de faire un bilan du vide, pour cause d'incendie (gilets jaunes? anticathos? selfiste en proie à l'ennui? pompier pyromane? fumeur impénitent? apocalypse?...), je lis dans Boris Godounov de Pouchkine, quand le héros éponyme sur son lit de mort donne à son fils ses ultimes recommandations, afin qu'il soit un meilleur tsar qu'il ne le fut, ces mots, qu'il faudrait transmettre à qui vous savez:

"Sois silencieux: la voix du tsar

Ne peut se perdre en vain dans le vide de l'air."

Comme une nuée de lépidoptères

Qui pour leur repos cursif adoptèrent

Les premiers rameaux verdoyants venus

Les flammes du genêt sont apparues