Sonnet creux

Ayant une heure à tuer, je m'astreins

À la rédaction de décasyllabes,

Fouillant en mon cerveau soumis, mon lab

Oratoire, un déraillement contraint.

Quatorze vers suffiront, sans entrain,

Pour un sonnet, nul besoin n'est de rab :

Il est plus arbuste que baobab…

Je laisse ainsi se finir mes quatrains.

Il faut asteur que les tercets j'attaque,

- « Asteur », je l'avoue, fait un peu foutraque,

Mais « à présent », « maintenant », sont trop longs

Si je veux m'en tenir à la promesse,

Je ne pouvais pas m'autoriser, n'est-ce

Pas, excès, faute contre le bon goût.