Pas de saison pour les poètes

Pouett Pouett L'avertisseur s'honore,

De son avertissement il est temps

D'entrer en poésie:

C'est l'heure, avertis sœurs et frères en poésie,

Claque, sonne à la porte, aux portes, aux fenêtres du poète

Mais je n'en sors pas, j'en sors toujours,

C'est mon sort, l’heureux sort:

La poésie m'a saisi sans saison,

Celle d'été, celle d 'avoir été, de la nostalgie,

Celle de détestation, de la satire,

Celle d'hiver, diversité des vers cités déversés,

Celle d'automne qui sonne, qui étonne, qui détonne,

Qui en fait des tonnes,

Celle du printemps printanier qui te prend tant et tant

 Quand on est poète, on est assaisonné, on est d'année.