Par Hixache
Avant qu'il ne disparaisse
Et que change la saison,
Je saisis le papillon,
Et des yeux je le caresse,
Lui qui n'a pas d'autre adresse,
Lui qui n'a d'autre maison,
Que l'air les fleurs et les rayons.
Fascinant... Quel mystère est-ce ?
Son vol est aléatoire,
Ne connaît de trajectoire,
Il vit sa vie au présent,
Présentant au vent ses ailes,
Aux colorations si belles
Qu'elles semblent bénir l'instant.
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