Par Hixache
Elles ont dans le tiroir un polichinelle,
Elles en coupent les ficelles.
Ils laissent au mouroir hospice leur vieux en vie,
Ils voudraient qu'on l'euthanasie.
La terre est don, promesse de vitalité,
On glyphosate à la tuer.
Ils se micro suicident à chaque cigarette,
Le cancer leur fera la fête.
Ils tuent à tout va, violents jeux vidéos,
Ou se colorent pour du faux.
Même leurs cerveaux, s'ils en ont, est moins vivant
Que celui du moindre rampant.
Car l'amour de la mort guide leurs existences,
En prennent-ils au moins conscience ?
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