Par Hixache
Comme le retour retentissant de la cloche
Qui rythme régulière le retour des heures
Indifférente insensible bonheur malheur
Je sens par ce rappel doux que le terme approche
Même heureux je me dis que quelque chose cloche
En la sérénité vient tout à coup le heurt
Trait de mélancolie dans le flou des couleurs
Serais-je trop heureux Qui me fait ce reproche
Le temps vient de la fin Nul ne peut l'ignorer
Les morts du cimetière ont fini d'exister
Ne furent-ils vivants Qu'en est-il de leur âme
De leurs rudes tourments de leurs jolis moments
Comment être amoureux dans le fatal néant
La vie n'est-elle que l'inexorable drame
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