Par Hixache
Misère errait nos bis
Cottes s'amenuisaient
Dernières gouttes de lait
D'eau non du père et du fils
C'était du lait gloria
N'excellent idéaux
Puisque cette eau reste eau
Ici point de Cana
Dur sort qu'a l'âme ite
J'veux bien mais où aller
Je ne vois pas d'étoile
Le repas terne austère
Comme avait Maria mère
Faisait froid sans gas-oil
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