Le médiocre âge

Ma mère Patrie,

Je l'aime et chéris.

Oh ! Mais pas celle qu'on nous fait,

Car point je ne m'y reconnais.

Non, j'aime celle du douzième,

Quand les romans étaient poèmes ;

Contaient les troubadours

Des histoires de cours :

Tristan d'Iseult

Plus qu'amoureux,

Lancelot pour Guenièvre

Vivait sa passion-fièvre.

On aimait la droiture,

Détestait les parjures.

Si le chef n'était méritant,

S'il se comportait en tyran,

Il subissait les moqueries,

Et l'on châtiait sa félonie.

Les hommes d'alors étaient preux,

Virils, mais doux quand amoureux.

Temps béni de la courtoisie,

Incompréhensible aujourd'hui

À certaines ignares

Toutes pleines de tares.

Ajoutez pour ces temps pourris

Les torts de la démocratie,

La pollution industrielle,

Salissant le pays-poubelle,

La puissance en les mains d'idiots,

Les écrans, les résossossots,

Le pouvoir des minorités,

Le déclin de tous les côtés,

Et cetera et cetera,

Alors vous comprendrez pourquoi

La France que j'aime n'est pas

Celle où Macron est chef d'état...