Par Hixache
Comme le chevalier de Cervantès Miguel,
Qui arpentait rossinantesquement la Manche,
Qui respectait le saint office du dimanche,
Et pensait sans cesse à sa dulcinée belle,
Je combats vaillamment de grands moulins à ailes,
Priant les Cieux que ces laideurs sur le sol flanchent,
Préférant à leurs pales des arbres les branches.
Sortez de mon pays, dis-je Guillaume tel!
Mais l'époque se voue à la modernité,
Mais l'épique s'avoue vaincu, découragé.
La beauté n'est pas économique, rentable.
Je ne reverrai pas plus le monde d'hier
Que ma belle inaccessible étoile de chair.
Je me contenterai de rêver l'improbable.
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