Par Hixache
Le glas glaçant glace les sangs
Finie la joie des villageois
Dansant dans cent prés
Les blés sont blessants
Aux pieds les piétinant
L'accordéon de Léon se désaccorde
L'harmonica de Monique
A des cris crissants
De bête blessée
Est-ce l'amorce de la mort
Sa fée faucheuse
Fait tourner le lait des pis
Fait pourrir les beaux épis
Le mire ne jure que par ses piqûres
Le curé retourne à sa cure
Chacun panse sa peau
Ou de sa pelle creuse son tombeau
Quelle est la suite
Vaine est la fuite
Va t'aliter
Dit la fatalité
C'est leurre de la fin
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