Par Hixache
Je ne sers plus à rien. Plus aucun intérêt.
Et pourtant je m'accroche à l'existence moche,
Et pourtant je ne veux que la mort me fauche...
Aurais-je alors un but, ou quelque espoir secret ?
La femme que j'aimais me fait vivre en regrets.
Désormais plus jamais mes mains dans ses poches.
Et puis ce monde est laid, c'est la faute à la gauche,
À Macron, à l'Europe, aux électeurs benêts.
Je me veux résistant, mais personne ne lit
Mes élucubrations, ni mes autres écrits.
Je vois tout s'effondrer, les cruels l'emporter,
Le règne de la mort, de la crétinerie.
Pourquoi continuer lorsque tout s'avilit ?
Je manque de courage, et ne sais pas me tuer.
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