Par Hixache
Les paroles sans vol ne sont pas des plagiats.
Est-ce que les cris restent? Peut-être leurs échos.
Prêcher dans le désert est mon quotidien lot ;
C'est devoir personnel, un peu vain, très ingrat.
Je suis seul à me lire ! À qui confier cela ?
La bouteille à l'amer navigue au gré des flots ;
C'est l'échec, elle échoue, lointaine des îlots.
Vanité versifiée, ma plainte reste là.
J'aurais fait ma mission, à moi-même fixée.
Les lignes accouchées, sans douleur expulsées.
En porte témoignage un cahier, le témoin
De la métamorphose en mots, pâles reflets
De mes joies et colères, des remords et regrets,
De ma vie d'incompris, sans but et sans destin.
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