Par Hixache
J'écris, je crie. C'est comme pécher à la ligne.
Je ne sais comment faut-il que je l'hameçonne
Mon fil à mots où mon cœur avec l'âme sonne.
Je cherche vainement dans l'eau mouvante un signe.
Devant les silences il faut que je me résigne :
Nul écho ne revient. Pour rien je m'époumonne.
Lettres mortes d'écrits vains quand au bout personne.
L'ennui m'étreint. La solitude est une guigne.
L'époque est triste et folle. Il me faut l'accepter.
Comment en infléchir le cours en vers jetés
Dans l'océan des écrans ? Bouteille à l'amer.
Qui pour la ramasser, pour apprécier les vers,
Pour goûter la beauté de l'inutile espoir ?
Je prétends réveiller.... Comme c'est illusoire !
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