Par Hixache
Ces quelques mots jetés, inutiles appels,
Comme des cris écrits, comme des lettres mortes,
À quoi sert-il alors, de pleurer de la sorte,
S'il n'est point de réponse à nos attentes telles ?
Et comment supporter ma condition mortelle
Si le vent seulement mon écho seul apporte ?
L'absence de sa voix, la seule qui m'importe
Est ma désespérance, à moi qui suis fidéle.
Mérité-je mon sort ? Absurde est la question !
Je ne maîtrise pas son imagination,
Qui lui fit voir en noir, au nom de la morale,
Nos discrets rendez-vous, nos amours clandestines...
C'était pourtant si bien, ces rencontres divines...
Et je l'aime toujours, depuis mon cœur égal.
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