Par Hixache
Spleen
Que faire et que dire, à quoi donc ça sert,
Ce temps imparti pour un jour finir ?
Jardiner, marcher, parler, lire, écrire,
S'emporter, soupirer, faire et refaire,
Manger, dormir, tout cela désespère,
Et tout me semble aller de pire en pire,
Je n'ai pas le courage de m'enfuir...
Je ne crois guère, hélas, en la prière.
Est-ce la faute du gris de l'hiver ?
Oui, je sais bien que ce n'est pas l'enfer,
Mais le printemps va-t-il enfin venir ?
Et tout est terne, me manquent le vert,
Du chant des oiseaux les divins concerts,
Et des fleurs et du soleil les sourires.
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